Mi pobre machete

Tengo un machete superpoderoso

muy amado y deseado

las personas me preguntan por el

lo quieren tener en su vida.

Vive en Brasil 

piden por el en español

MACHETE

mi lindo machete

mi hermoso machete

mi poderoso machete.

Una tarde fue raptado

un mechudo se lo llevó 

pretendió pagarme con besos

recibí besos y no pesos.

Mi machete fue usado

fue abusado

viajó en una mochila 

cortó mamonas como loco

trabajó con todo su esplendor

mi pobre machete

usado y abusado.

Una noche volvió a casa

el mechudo lo trajo

vino en una mochila 

escondido y lleno de miedo

pero finalmente en casa.

Mi machete volvió 

y el mechudo no

desde aquel día

mi machete, mi pobre machete

llora todos los días

no quiere volver a salir

no quiere ver mochilas 

tiene miedo de los pelilargos.

Hoy una amiga me mandó un mensaje:

"necesito tu machete"

mi pobre machete

lo miré con compasión 

le pregunté si quería ir

y el con voz temblorosa me dijo:

no quiero volver a salir.

Cada vez que mi machete sale 

un vínculo se corta con su filo

no quiero perder a mi amiga

no quiero volver ver sufrir a mi machete.

Querido machete

sea feliz, liberese

corte todo lo que quiera

pero siempre en el patio de casa,

yo voy a cuidarte

no te voy a volver a dejar ir

voy a ser tu guardiana.

Un machete es un instrumento de poder

no tiene por qué llorar 

y menos por un mechudo.

Juego sucio

Fui victima de un juego

un jugador profesional me atacó

yo que no conozco las reglas

no supe como defenderme.

Al comienzo no sabía que se trataba de un juego

sólo un juego y nada más

aparecían algunas señales tenues 

pero yo no conseguía verlas.

Cuando me di cuenta ya era tarde

y estaba en medio de una batalla 

desarmada completamente por sus artificios

vulnerable, sin herramientas para defenderme.

Perdí la batalla, el ganó, yo perdí

no soy una buena jugadora

no tengo experiencia

me entregué y perdí.

Estoy herida, me duele todo

sangro por dentro y por fuera

quise ser una fiera, un demonio

solo conseguí ser una gatita.

Hoy puedo verlo todo

el ambiente está nublado

estoy confusa, me siento desorientada

quiero salir corriendo, no se a donde.

Creo que tengo algo parecido con el complejo de estocolmo, voy a intentar curarme antes de que el jugador aparezca de nuevo y yo me vuelva a entregar sin conocer las reglas y quede felizmente secuestrada y torturada. 

Todo por un machete

Conocí a un ser misterioso 

Vino a embaurcarme 

Todo parecía maravilloso 

Mucho amor, mucho cariño, mucha conexión 

Pero el lo único que buscaba en mi...

Era un machete

Mientras el machete estuvo en su poder, todo fue un sueño, un idílio de amor, un derroche de atenciones y de ternura.

Pero luego me trajo el machete de vuelta y me mordió, me dejó un moretón y desapareció.

Hasta hoy no tengo noticias suyas y el moretón por fin se va borrando.

Tengan mucho cuidado a la hora de prestar sus machetes...o no dejen que se los devuelvan.

viajes

Vivís escribiendo una novela, donde relatás historias de personajes que por un momento parecen fugados de la realidad, una realidad de la que decidí escapar y en la que vos al mismo tiempo no parás de buscarme, tanto es así que me dibujás en paisajes en los que ya no estoy, haces llamadas ficticias, visitás la que durante un tiempo fue mi casa, recabás en las historias que te cuentan los que se quedaron y que tienen que ver conmigo, visita los bares por los que vagabundeamos como un par de locos en la ciudad, volvés a los restaurantes donde no sirven platos adecuados para vos ni para mi y te pedís una soda, mientras la vas tomando, sólo mirás a la puerta esperando que aparezca alguien con noticia mías, pero es tarde.

En aquella casa que habité ya no vive nadie, mis abuelos han muerto y mis padres han decidido viajar a otro lugar de la geografía nacional a pasar sus años de otoño en la piel, mis hermanas andan ocupadas entre oficinas, novios y jardines, los que eran mis amigos, ahora juegan a los jueces de la suprema corte y a los eruditos del derecho, de los novios que tuve, la mitad también se fueron del país, un tercio tuvo hijos y un par más, me sigue enviando canciones y poemas por mail, de los bares que frecuentaba, ya la mitad fueron remodelados, algunos cerraron y otros siguen intactos al paso del tiempo, han cambiado las calles, las caras de la gente, el modo de ver todo; recuerdo que en uno de mis viajes recientes, caminaba por la calle con mi sobrino de siete años rumbo a su escuela y me decía - la gente te mira, por un momento pensé en responderle con una irracionalidad, pero justo ahí, me crucé con la mirada de alguien que desde la puerta de una tienda, me observaba y me hacía sentir extranjera en mi propia tierra. Y es así, cada vez que viajo, encuentro transformada a mi ciudad y con cada novedad que encuentro, me doy cuenta que con ella voy cambiando.

He visitado otros continentes buscando una ciudad ideal que permanezca inmobil en el tiempo, pero cada vez que viajo, encuentro algo distinto, o aquello que me mostraron en fotos y me contaron en libros ya no es lo que decía ser, quién sos, qué querés de mi, para qué me escribís, qué sentido tiene tanta fabulación.

Miserias humanas

 Me duele el alma

dicen que es el comienzo de un nuevo año

un año bueno

una época ideal para empezar de nuevo 

y lo que me encuentro es 

horror

terror

dolor 

miedo

un pueblo que se desangra

me duele el pueblo en el que habito

sufro con el desangramiento de nuestro territorio

no quiero escuhar a los medios de desinformación

cuando recibí la noticia del secuestro y el bombardeo se me aceleró el corazón

me entraron unas enormes ganas de llorar, de hacer algo

qué hago?

qué estoy haciendo?

para dónde vamos?

qué sentido tiene todo esto?

nuestro hogar se derrumba, o mejor, es derrumbado por un fascista

y parece que el resto del mundo se hubiera congelado

para qué escribir?

sirve de algo escribir millones de palabras en un papel o en un computador para salvar vidas? 

nos desangramos, y nuestra sangre no es roja, nos han cortado las venas y sale un líquido negro y espeso, nos duele, nos amarga, nos va dejando en sequía.

no queiro ir a la guerra!!

un amigo me preguntó que haría si nos dijeran que tenemos que salir a pelear y el dije sin dudar: me voy para el frente ideologico para pensar en como darle fin a todo esto.

esta noche me encuentro conmovida, como a quien algo le han arrebatado.

esta noche lloro a cántaros y no consigo parar

siento que me estremezco, me duelen las palabras, me hieren como dagas

basta!!!!

Martucha sambista

 Desde que llegué a Brasil, me he sentido atraída por la cultura popular, por las aminifestaciones artisticas abiertas al público, por ver a las personas viviendo y disfrutando sin tener que pedirle permiso a nadie.

Una de esas manifestaciones que se pueden ver por las calles de la ciudad, cada tanto son las "rodas de samba", hay una en particular que me encanta, porque es en un bar microscópico pero donde no entra un alma los días que hay samba, allí hay una cita marcada el segundo viernes de cada mes. 

Yo me preparo para tener la noche libre y salir a vivir el momento sin prisa y sin pausa. Me gusta escuchar la música aunque a veces no entienda o no conozca las letras, cuando las conozco, las canto apulmón herido!. Pero lo que mas me gusta, es bailar sintiendo toda la energía del momento, eso me hace feliz, hay personas que dicen que parezco una brasilera más.

La ultima roda de samba en la que estuve fue diferente, estuve bailando y cantando como de costumbre, pero apareció algo diferente, los intrumentos en mis manos, primero un tamborim, luego un pandeiro y finalmente un agogó.

El momento del tamborín fue en medio del baile con uno de los músicos que lo quiso compartir conmigo para que me arriesgara a tocar. 

El pandeiro llegó a mis manos y una mujer negra maravillosa me dice "se senta aí na roda minha nega, representa nós!" en ese momento sin saber tocar pandeiro me senté en medio de los otros musicos, todos hombre y toque durante una o dos canciones, me sentí fuerte, empoderada, musical.

Finalmente llegó el agogó, la roda había finalizado y quedaban los últimos resquicios sambisticos con ganas de más, ahí también me senté en la roda como la única mujer envuelta en el toque instrumental.

Me sentí muy brasilera, me sentí sambista, me sentí confiante, no es una locura entrar al ritmo de la música y conocerla haciendo parte de la historia. 

Maracuyá

En otra vida fui una maracuyá

crecí en un patio de tierra de alguna ciudad latinoamericana

rodeada de abejas y flores

Una tarde, 

una pareja entregada a las mieles del amor me descubrió

pesada

dulce

jugosa

me abrieron 

derramaron mi contenido por sus cuerpos desnudos

como un jarabe de amor 

un masaje

un saboreo

una conexión entre naturaleza y cuerpo

Maracuyá, hija y madre del placer.